خالد دومة يكتب: مأساة أم في زمن الحرب

لو أننا تحدثنا عن عدد الأمهات اللاتي فقدن أبناءهن في الحروب، لاتسعت الأحاديث حتى تملأ بطون الكتب بمآسٍ ونهايات موجعة وشقاء لا ينقطع. فالحرب حين تأخذ ابنًا من أمه أو عائلته، فإنها لا تأخذ إنسانًا فحسب، وإنما تنتزع شيئًا ثمينًا من حياتهم، وقد تحيل حياة من تركهم وراءه إلى أجساد تحترق بالألم، وتظل الندوب محفورة في قلوبهم لا تزول أبدًا.

إن الحرب لا تقتل الأبناء وتنهي حياتهم فقط، وإنما تنهي حيوات أخرى كانت معلقة بحياتهم. تفقد تلك الحيوات أسباب سعادتها، ويرسم الشقاء بأصابعه فوق جباه أصحابها كل معاني الألم، ويحفر بأنيابه علامات في قلوبهم لا تزول أبدًا.
تلك أم كانت تنتظر عودة ابنها، فإذا بصديقه يدخل عليها لينقل إليها نبأ موته. حين رأت وجهه ونظرت في عينيه، أدركت الحقيقة. لقد أخبرها قلبها بموته قبل أن يأتي إليها صديقه، وكأنها كانت تنتظر منه أن ينفي ما استقر في نفسها. تسأله، وهي على يقين من موته، لعل شعاعًا بسيطًا من الأمل يرد إليها بعض الحياة: أين ابني؟ فلا تجد جوابًا، ولا تسمع سوى دموع صديقه التي تخبرها بموته.
تسأله: هل تعذب؟ هل تألم؟ فلا تكتفي بألم موته، وإنما تستحث صديقه لتعرف كيف مات. لقد أخبرها قلبها أن ابنها مات ميتة شنيعة، لكن الصديق يخبرها أنه لم يتألم، فلا تصدق. أكانت تريد أن تضاعف نصيبها من الألم، فتضيف إلى حرقة الفقد حرقة معرفة ما جرى له؟
لقد مات ابنها وانتهى الأمر، لكنه عند أمه لم ينتهِ. إنها تريد أن تعرف كيف مات، وكيف كانت معاناته وهو ينزف دمًا، وكم دقيقة أو ساعة قضاها يتعذب، وهل نهشه الألم ببطء؟ وكم بكى وهو يموت؟
إن لخيالها جموحًا يخشى واقعًا مريرًا، لكنه لا يتركها وشأنها؛ يطعن قلبها ويستنزف روحها. فصورته ستظل تلاحق عقلها وقلبها ما بقي لها نفس يتردد في صدرها، لكنها أنفاس محترقة تكوي حياتها وتنغص عليها أيامها.
يقف صديق ابنها ويقسم لها، كاذبًا وراحمًا إياها من ثقل آخر فوق ما تتحمله، بكل مقدس أنه مات لتوه، ولم يتعذب. يصر على موقفه وما أخبرها به، فتركن إلى قسمه وتحاول أن تطمئن. لكنها لا تريد أن ينتهي الأمر قبل أن تتأكد أن ابنها مات دون أن يتألم. لقد عجزت عن إنقاذه من الموت، لكنها لا تزال تحاول إنقاذه من الألم حتى بعد موته.
إن الموت ذاته لا يترك لهم حياة بعد الفقد. فالحرب تقضي على الجميع، من كان في ميدان القتال أو خارجه. إنها تسمم الحياة، وتتسع دائرتها لتنال من الجميع؛ تنتزع كل سعادة، وتبقي الذكريات في كل مكان، تستحضر الأحزان على من مضى ولم يعد. في كل مكان خطت فيه قدماه، وفي كل ذكرى لبكائه طفلًا أو ضحكته أو مواقفه الصغيرة، يجد أهله ما ينهش أعصابهم وينال من حياتهم الباقية بصورة أو بأخرى.
وتتحول البيوت إلى قبور صامتة، يعيش أهلها أيامًا تمضي دون لحظات سعادة، ولو كانت زائفة.
وما معنى الحرب، سواء أكنت منتصرًا أم مهزومًا، إذا كانت لا تترك وراءها سوى خراب النفوس؟ إن انتصار أحد الطرفين يعني خسارة إنسان في الطرف الآخر، وإن حياة تُبنى على موت إنسان في الجبهة المقابلة تظل مثقلة بالخسارة.
يلتقي اثنان بلا سابق معرفة، فلا ضغينة بينهما ولا عراك، ولا شيء مما يجعلهما عدوين يريد أحدهما قتل الآخر. كل ما في الأمر أن أصحاب القرار أرادوا حربًا، فإذا بإنسان يقتل إنسانًا لم يعرفه، ولم يكن بينهما ما يستدعي العداء.
وأي شيء يستحق أن يفقد الإنسان أثمن ما وهبه الله له، وهو الحياة؟ أن يفقدها وهو في بداية طريقه إليها، لم يعرفها حق المعرفة، ولم تتح له فرصة أن يجربها ويعيشها، ثم تضيع منه مدفوعًا بكلمات وشعارات لا تعزز أهمية الحفاظ عليها، بل تسلبها منه، فإذا به ضحية، ومن ورائه ضحايا أحياء أشبه بالأموات.
إن بشاعة الحرب لا تكتفي بالموت، وإنما تمتد لتخرب نفوس الأحياء أيضًا. فمن يعودون من ميادين القتال قد يحملون في داخلهم خرابًا يلاحقهم حتى آخر أعمارهم، ومن ينتظرون عودتهم قد لا يستعيدون حياتهم أبدًا. فكم من أم مات ابنها في الحرب، وظلت هي تعيش بقية عمرها في انتظار عودته، وكم من إنسان عاد من الحرب، لكنه لم يعد بالحياة التي خرج بها. وكأن الحرب لا تكتفي بأن تأخذ منا أحباءنا، بل تأخذ منا أيضًا القدرة على مواصلة الحياة بعدهم.